Von den vielen kleinen Spielplätzen, die rund um das Viertel angelegt wurden, tönt Kindergeschrei. Die Kinder heißen hier "Elsa" und "Vincent" und haben eine große Zukunft vor sich. Ihre Eltern sind Anfang 30, Akademiker, hip gekleidet. In der Parallelstraße der Straße, wo sich meine zu besichtigende WG befindet, gibt es übrigens eine Kinder-Castingfirma. Aber das wissen ihre Eltern wahrscheinlich schon, wahrscheinlich haben sie Elsa und Vincent da schon längst angemeldet, es sei denn, sie sind Ökos, was bei einigen auch gut sein kann. Hinter den Fenstern im Erdgeschoss sieht man Leute an ihren Laptops arbeiten. Ein paar Bauarbeiter laufen mit muskulösen nackten Oberkörpern herum. Neben dem Park befindet sich ein noch größerer Park. Am Sportplatz spielen Jugendliche Volleyball. Außerdem ist da noch eine riesige Achterbahn, die, wie mir später der Mitbewohner in der WG erklären wird, keine Achterbahn, sondern der Schöneberger Gasometer ist. Die WG hat eine riesige Küche. Und ein Wohnzimmer. Mannomannomann.
Im Park an der Turmstraße lungern ein paar Leute rum, ein alter Mann schaut mich komisch an. Hier gibt es unfassbar viele Döner- und Falafelbuden, persische, vietnamesische, thailändische Küche. Die älteren Semester hängen hier scheinbar bei den Bäckereien ab. Snackback hat mehrere Tische auf die Straße gestellt, die komplett gefüllt sind mit alten Männern, die Kaffee schlürfen und Karten spielen. Irgendwie gibt es hier unfassbar viele Friseure. Wer braucht denn zum Kuckuck so viele Friseure? Viele Läden stehen leer und die Kinder auf der Straße beschimpfen sich als Opfer. Ich esse ein Tiramisu, das halb aufgewärmt, halb gefroren ist. Das eingeschlagene Ladenfenster eines Antiquitätenhandels ist so zugeklebt, dass man die Auslage gar nicht mehr sieht. In der WG bekomme ich ein Bier angeboten. Ich fühle mich wohl.
Als ich von Schöneberg Richtung Charlottenburg radele, komme ich am Straßenstrich vorbei.
Als ich von Moabit Richtung Charlottenburg radele, fahre ich über die Spree, wo gerade die Sonne untergeht.
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